saía a correr da escola à beira tejo na hora das trabalhadoras da c.u.f. , saltava o ribeiro de sangue que corria ao ar livre vindo do matadouro. depois da primeira vez, já não olhava. a ideia de animais a sangrar agoniava-a, apertava-lhe o estômago que ficava como um punho fechado.

atravessava, a correr ainda, os carris dos comboios de mercadorias. barreiro.

tinha 12 anos e pernas compridas que galgavam muros.

porque é que corria?

por nada de terrível ou poético: saltar em branco uma paragem de autocarro sem perder a hora para poupar o dinheiro para uma pastilha elástica das que faziam balão.

- um dia ainda te estampas!

o condutor.

não lhe sorria. ela sorria pouco a pouca gente. atirava-lhe um olhar claro de "ande lá, arranque e cale-se!" e ia sentar-se num lugar vazio.

desta vez sentou-se ao lado um rapaz que via sempre. tinha olhar de "vitelinha mansa". era mais velho, para aí meia dúzia de anos . seguiram em silêncio sem se olhar.

saiu ela primeiro. prendeu-se-lhe o casaco comprido, azul escuro, que a mãe fizera. desceu.

no areal antes de casa meteu a mão no bolso. tinha lá um papel. tirou-o. era uma margem de jornal velho onde se lia:

"estou loucamente apaixonado por ti, madalena!"

leu mais 10 vezes até chegar a casa. depois rasgou-o.

foi a primeira declaração de amor que recebeu.


o rapaz não voltou mais à mesma hora.

- trabalha na fábrica do teu pai. soube e ficou com medo. - disse-lhe uma colega.

- cobarde!

não tentou encontrá-lo nem deixou de correr àquela hora.

a marca da pastilha já não lembra.

recorda bem o sabor excessivamente doce e a textura mole que se agarrava aos dentes, até poder fazer balões.