a mentira.

havia muitos mendigos mais do que hoje haveria mas uns eram de verdade outros, nem tanto, diria.

- deixa-os lá pedir e segue o teu caminho

dissera-lhe a mãe um dia

- também não tens que lhes dar...

nessa verdade crescia.

mas de uma vez passeava pelo areal mão na mão com uma amiga de rua, dessas que quando podiam, andavam como ela andava, às escondiadas das mães, de pé descalço no chão.

deram com um ajuntamento e um homem que fazia de um cobertor o colchão. desmaiado parecia. não estaria.

todos queriam ajudá-lo. ele acenava que não.

assustou-se a rapariga. nada vira de parecido. esticava o homem o corpo ainda na areia estendido.
quando por fim se sentou explicou que tinha ataques e estava longe da terra sem dinheiro para o regresso ou para pão.

ela aí não resistiu. correu à casa da mãe a pedir-lhe a semanada.

- mas para que a queres tu agora?

- apeteceu-me comprar uma coisa que ali vi e me pareceu engraçada.

- depois não me peças mais. não sejas mal governada.

correu ao largo onde o homem, já refeito caminhava na direcção da saída da terra onde ela vivia.

- tome senhor... é só isto... dá para um pão com fiambre ou queijo se mais gostar....

o homem que não, não queria. acabou por aceitar e ela mais aliviada recomeçou a brincar.

in

mas a vida nem sempre é aquilo que nos parece, aprendeu para nunca mais esquecer, no dia que se seguiu.

estava ela junto à escola quando o mesmo homem viu com a mesma cantilena da família bem distante. pequena ou não, a menina avançou de encontro a ele com a força de um gigante.

- ainda se lembra de mim?

tanta raiva ela continha!

parece que sim, lembrava.

- bem te disse que não queria... - o homem balbuciava.

desiludida humilhada, foi-se a rapariga à escola.

dera o dinheiro do café, o de ver o Villaret.

e por muito muito tempo, desacreditou da esmola.

nada na vida é eterno. e nem a dor é infinda.

agora quando lhe pedem pensa para seu governo:

- num deserto de mentira, há tanta verdade ainda...