o poço.

" voltaram com lanternas cordas e uma escada, parecia que iam fazer a subida de um monte. ainda me dá risa de lembrar esta história.

olhe, aqui onde me vê, se tem sido outra gente a contar-ma dizia que era conto de ciganos. mas nã senhor.

e o velho agostinho fazendo-se de parvo, ganhando tempo:

- vocemecês são capazes de estar certos em ir a ver o poço. dizem que vai dar a meio da vila. que cruza com os túneis dos dois conventos o dos frades e o das freiras.
foi numa obra que descobriram isso. mas já os mais velhos o contavam. até esqueletos de inocentes encontraram. os malditos!

e enquanto cuspia para o lado, ria sem no verem.

era homem de fibra!

estiveram para lá horas e está-se vendo, não encontraram nada.

só que a essas horas já o genro e o filho estavam em espanha, no seguro.

palmilharam que se fartaram por esses montes de barrancos subindo o ardila.
caminhos de contrabando, claro está. o genro fora em busca do cunhado que mesmo sendo um bocadinho a puxar para o copito, era gente de bem e lá o safou.

in

e assim foi.

se ficaram danados?

ora, tá-se vendo que sim. tinham perdido 48 horas, que eram oiro, os cabrões!"



- pronto. agora estou certo. não gravei mais nada.

tu que tens? tens lágrimas. mas isto já lá vai muito tempo...

- eu sei. eu sei.

- então?

- nada. e o velho? voltou a vê-lo?

- não. foi aí que sumiu como te disse.

- quem seria? quem podia saber e estar ainda vivo?

- mas de que falas tu? agora sou eu que não entendo...

- desculpe. é que eu conheço essa história que o velho lhe contou. o genro era o meu pai e quem o salvou, o ti agostinho, era meu avô. entende?

olhe, olhe ali! a águia voltou!