regresso ao pó

as mãos sempre na terra se podia. era toda a paz que precisava. porquê? dizer não saberia.

nesse experimentar quase ninguém a acompanhava.

- deixa a terra que te sujas toda! nem os rapazes são piores, meu deus! acaba a gente de a lavar e é isto...

ela tentava não ouvir. ia para mais longe onde só sobrava um eco vago dos avisos da mãe. às vezes nem o eco. o silêncio. que bom quando era assim!

um bairro pobre mas novo. casas em construção ainda. sobraram muitas pedras de uma obra. trepou-as, claro, mas viu que algumas esfarelavam ao peso pouco dos seus pés.

sentou-se. estava muito calor. não usava chapéu e tinha a cor no rosto dos ciganos de ar livre.

numa pedra grande viu o que lhe parecia um caracol diferente. ali preso para sempre. decidiu, num acto de posse, libertá-lo.

pegou da calçada uma pedra bicuda e iniciou um trabalho moroso.

tanto bateu, cuidadosa para não partir o precioso achado que nem se apercebeu que a miudagem da rua a rodeava já.

- que é que estás a fazer?

como ela detestava perguntas imbecis!

- estou a pulir isto?

- e pode-se?

- claro. o meu pai é pulidor, não é?

- e depois?

- depois é só passar-lhe cera que ela à noite dá luz.

- juras?

- quem mais jura mais mente. experimenta se quiseres...

conseguiu retirar o fóssil sem partir. as outras desistiram cedo.


in



já mudou de casa até perder o conto e o caracol permanece na estante ao pé dos livros.

- um dia hei-de levar-te comigo, de volta ao pó da terra mãe.