a tempos, esbate-se a nitidez de infância.

que se passa? há um nevoeiro líquido, uma bruma de sonhos inquietos.

são diferentes as corridas e as quedas desse tempo. escorrega-se, resvala-se.

borbulham no entanto as ideias como água de cascata antes de formar lago ou rio mansos.



antes era mais simples tudo.

onde o bem e o mal tão definidos?

o que estava errado chegava sempre pela voz crítica da mãe. o carinho e o apoio pela ternura natural ao pai.

havia ainda infância nas brincadeiras feitas agora contra os professores mal amados.

mas aonde os berlindes e o arco? as corridas de rapazes e ela?

as amigas pareciam tontas, cheias de segredinhos. subiam as saias acima do joelho e passeavam em grupo. era de namorados que falavam.

- vens?

- não me apetece.

não ia nem ficava. vagueava sozinha. se estava só, falava alto. fazia peças de teatro que ninguém escrevera.

- andas a falar sozinha, lena? - as vizinhas, se acaso a encontravam.

- não. tenho uma antena ligada ao salazar. sou espia. ando a contar os grãos de areia da rua para ele saber se não tiram nenhum.

- sempre a responder torto... bem diz a tua mãe...

o óbvio! porque é que não se calavam se não tinham nada para dizer?

estava à beira de qualquer coisa. faltava descobrir de quê?